古びた帽子に絵の具のしみ。 パリの街角、イーゼルを立てて黙々と筆を走らせる老人がいる。 通り過ぎる観光客も、彼の世界には入り込めない。 描いているのは風景か、思い出か―― いや、きっと彼自身の人生そのもの。 積み重ねた時の厚みが、筆先に滲む。